记得那是夏日的傍晚，老槐树下铺了一层黄叶，几个孩子围在那里弹玻璃球。我蹲下身来，瞄准那堆挤在一起的小圆球，拇指一弹——偏了，倒把一只正在爬行的蚂蚁碾成泥。
铁环滚过青石板路，哐啷哐啷地响。阿发追着铁环跑，踩中一块苔藓，摔了个大跟斗，额头蹭出血来。他反倒笑了，用袖子抹了抹，又去追那已经歪倒的铁环。
田埂上，老黄牛慢吞吞地走着，尾巴一甩一甩，驱赶那些永远也驱不完的苍蝇。牧童骑在牛背上，打着瞌睡，口水流到牛背上，牛便抖一抖皮，把口水抖散了。
这些都是三十年前的事了。现在槐树早被砍了做家具，阿发也在厂里压断三根手指，而那牧童——就是我——坐在钢筋水泥的笼子里，写这些无用的字。
童年的玩具不过是几件死物，我们却把自己的活气灌进去，便以为它们是活的了。
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